Sabina Fischer

«Es ist eine Türe», sagt mein Freund am anderen Ende der Leitung. «Wie bitte?», frage ich ungläubig. «Eine Türe eben», wiederholt er und meine Gedanken basteln daraus eine Spezies mit dem seltsamen Namen Türe

Wie konnte es geschehen, dass sich ein Wertgefälle zwischen Handwerk und Denkwerk aufspannte; dass Wissensarbeit in der Logik des Marktes mehr Wertschätzung erfuhr als Handarbeit; dass körperlich arbeitende, overall-tragende Menschen in der Kaste der blue collars von weisshemdigen Büroangestellten getrennt wurden?

Was bedeutet Schutz in diesen Tagen? Die Frage taucht in meinen Gedanken auf, als ich beginne, die in den letzten Wochen gesammelten Kräuter und Harze in Öl auszuziehen – den geschenkten Thymian, den blühenden Rosmarin, ein paar frische Fichtennadeln, das Harz aus dem Zauberwal